Del:
27 Meget repræsentative Avantgarde Digte
den avantgarde digte de opstod i første halvdel af det tyvende århundrede og blev karakteriseret som den avantgarde tendens generelt ved at have en fri og nyskabende stil, der ikke var bundet til litterære konventioner.
Avantgarde i poesi respekterer ikke metrics, tager risici, er irreverent og meget kreativ, med det formål at udøve total frihed.
Denne anarki set i skrifttype bruges, og hvordan til at oversætte linjer på papiret (omvendt eller som dyr, spiraler, etc.), der omfatter billeder, lyde og billeder eller situationer oníricas mærkeligt.
Avantgarde-poesien appellerer med vilje til dårlig stavemåde, til skabelsen af ikke-eksisterende ord og til at afstå fra forbindelsesdele og andre grammatiske ressourcer.
Temaet går også ud over det sædvanlige, og ordene forsøger ikke at have betydninger ud over selve ordene, det vil sige, der er ingen figurativ forstand.
Alle disse karakteristika var meget markerede i Europas avantgarde poesi. Da denne nuværende gennemsyrede Amerika, antog forfatterne på dette kontinent det for at udtrykke deres socialistiske politiske idealer og deres bekymring for sociale spørgsmål.
Derfor diskuterede de i deres tematiske digte om menneskehedens problemer ved hjælp af mere eller mindre subtile metaforer, men afspejler i sidste ende deres engagement i folket.
Måske er du interesseret De 15 mest fremragende repræsentanter for Avantgarde.
Liste over digte af avantgarde hovedforfattere
August 1914
Forfatter: Vicente Huidobro
Det er vintage af grænserne
Bag horisonten sker der noget
Alle byer er hængt på auroraens galge
Byerne, der sniffer som rør
Halali
Halali
Men det er ikke en sang
Mænd flytter væk
Ebony Real
Forfatter: Nicolás Guillén
Jeg så dig i forbifarten, en eftermiddag,
Ebony, og jeg mødte dig;
hårdt mellem alle kufferterne,
hårdt mellem alle kufferterne,
dit hjerte huskede jeg.
Arará cuévano,
vil plove sabalú.
-Real ibenholt, jeg vil have en båd,
Real ibenholt, fra dit sorte træ ...
-Nu kan det ikke være,
Vent, ven, vent,
vent på mig at dø.
Arará cuévano,
vil plove sabalú.
-Virkelig ibenholt, jeg vil have en kiste,
Real ibenholt, fra dit sorte træ ...
-Nu kan det ikke være,
Vent, ven, vent,
vent på mig at dø.
Arará cuévano,
vil plove sabalú.
-Jeg vil have et firkantet bord
og mit flags flagstang
Jeg vil have min tunge seng,
Jeg vil have min tunge seng,
Ebony, fra dit træ,
Åh, fra dit sorte træ ...
-Nu kan det ikke være,
Vent, ven, vent,
vent på mig at dø.
Arará cuévano,
vil plove sabalú.
Jeg så dig i forbifarten, en eftermiddag,
Ebony, og jeg mødte dig:
hårdt mellem alle kufferterne,
hårdt mellem alle kufferterne,
dit hjerte huskede jeg.
Et latter og Milton
Forfatter: Jorge Luis Borges
Fra generationerne af roser
Det i baggrunden af tiden er gået tabt
Jeg vil have, at man skal reddes fra glemsel,
En uden et mærke eller et tegn mellem ting
Hvad var de? Skæbne giver mig
Denne gave til navngivning for første gang
Den stille blomst, den sidste
Rosa, at Milton nærmede sig sit ansigt,
Uden at se det Åh dig, rød eller gul
O hvide steg fra en slettet have,
Forlad din fortid magisk
Immemorial og i dette vers skinner,
Guld, blod eller elfenben eller tenebrous
Ligesom i dine hænder, usynlig rose.
The Bird
Forfatter: Octavio Paz
I den gennemsigtige stilhed
dagen hvilede:
gennemsigtigheden i rummet
det var gennemsigtigheden i stilhed.
Det stadig lys af himlen stilede
græsens vækst.
Jordens insekter, mellem stenene,
under det samme lys var de sten.
Tiden i minuttet var satiated.
I stillheden
det blev forbrugt ved middagstid.
Og en fugl sang, tynd pil.
Sårede sølvkiste vibrerede himlen,
bladene flyttede,
urterne vågnede op
Og jeg følte, at døden var en pil
Hvem ved ikke, hvem der skyder
og i et øjenåbning dør vi.
The Black Heralds
Forfatter: César Vallejo
Der er slag i livet, så stærk ... Jeg ved det ikke!
Blæser af Guds had; som før dem,
Tømmermanden på alt led
vil være empozara i sjælen ... Jeg ved det ikke!
De er få; men de er ... De åbner mørke grøfter
i det hårdeste ansigt og den stærkeste lænd.
De vil måske være barbarerne Atilas føl;
eller de sorte hyrder, som døden sender os.
De er de dybe fald af sjælens Kristus
af en elskelig tro, at skæbnen blasphemes.
De blodige slag er crackles
af noget brød, som brænder i ovndøren.
Og manden ... Dårlig ... fattig! Drej dine øjne, som
når han over skulderen kalder os et klap;
bliver skøre øjne, og alt levede
det bliver bemyndiget som et skyldig skyld i blikket.
Der er slag i livet, så stærk ... Jeg ved det ikke!
Poem XX
Forfatter: Pablo Neruda
Jeg kan skrive de fedeste vers i aften.
Skriv for eksempel: "Natten er stjerneklar,
og de rystede, blå, stjernerne i afstanden ".
Nattenvinden spinner i himlen og synger.
Jeg kan skrive de fedeste vers i aften.
Jeg elskede hende, og nogle gange elskede hun mig også.
På nætter som dette havde jeg hende i mine arme.
Jeg kyssede hende så mange gange under den uendelige himmel.
Hun elskede mig, nogle gange elskede jeg hende også.
Hvordan ikke at have elsket hans store faste øjne.
Jeg kan skrive de fedeste vers i aften.
At tro, at jeg ikke har det. Føler, at jeg har mistet det.
At høre den enorme, enorme natten uden hende.
Og verset falder til sjælen for græsset duggen.
Hvad betyder det, at min kærlighed ikke kunne holde det.
Natten er stjerneklar og hun er ikke med mig.
Det er det. I afstand synger nogen. I det fjerne.
Min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet det.
For at bringe hende tættere søger mit udseende hende.
Mit hjerte søger hende, og hun er ikke med mig.
Samme nat, der gør dem hvide
træer.
Vi, de daværende, er ikke længere de samme.
Jeg elsker ikke mere hende, det er sandt, men hvor meget jeg elskede hende.
Min stemme var på udkig efter vinden til at røre ved dit øre.
Fra en anden. Det kommer fra en anden. Ligesom før mine kys.
Hans stemme, hans klare krop. Hans uendelige øjne.
Jeg elsker ikke mere hende, det er sandt, men måske vil jeg have hende.
Kærlighed er så kort, og glemsel er så lang.
For på nætter som dette havde jeg det mellem min
arme,
min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet det.
Selv om dette er den sidste smerte, hun får mig,
og det er de sidste vers, jeg skriver til dig.
Ode til Rubén Darío
Forfatter: José Coronel Urtecho
(Ledsagelse af sandpapir)
Jeg burlede din cement løve til enden.
Du ved, at mine tårer var tårer,
Ikke perler. Jeg elsker dig.
Jeg er morderen af dine portrætter.
For første gang spiste vi appelsiner.
Jeg er ikke en chokolade-så din værgeengel.
Nu kunne du perfekt
vis mig dit liv gennem vinduet
som nogle malerier, som ingen har malet.
Din kejserkjole, hængende
af væggen, ord broderi,
Hvor meget mindre end den pajama
som du sover nu med,
at du bare er en sjæl.
Jeg kyssede dine hænder.
"Stella-du taler til dig selv-
endelig ankom efter stop ",
Jeg kan ikke huske, hvad du sagde da.
Jeg ved, at vi griner om det.
(Endelig sagde jeg til dig: "Lærer, jeg vil gerne
se faunen ".
Men du: "Gå til et kloster").
Vi taler om Zorrilla. Du sagde:
"Min far" jeg talte om venner.
"Et subtraherer denne litteratur" igen
din indlysende engel.
Du ophøjede dig meget.
"Litteratur alle - resten er dette".
Så forstod vi tragedien.
Det er som vand når
oversvømme et felt, en landsby
ingen ståhej, jeg vil komme ind
gennem dørene fylder jeg værelserne
af paladserne - på jagt efter en kanal,
fra havet, ingen ved.
Du, der sagde så mange gange "Ecce
Homo "foran spejlet
jeg vidste ikke hvilken af de to var
den rigtige, hvis det var nogen.
(Vil du bryde stykker
krystal?) Ingen af dette
(marmor under det blå) i dine haver
-hvor før du døde, bad du til korporalen-
hvor jeg kører med min kæreste
Jeg er respektløs med svaner.
II
(Akkompagnement af trommer)
Jeg har haft en slagsmål
med tyverne på dine slips
(mig selv da jeg gik i skole),
som har brudt dine rytmer
stanset i ørerne ...
Libertador, jeg ville ringe til dig,
hvis dette ikke var et uoverensstemmelse
mod dine provencalske hænder
(jeg Baena sangbogen)
i "Clavicordio de la Abuela"
-dine hænder, jeg kysser igen,
mester.
I vores hus mødtes vi
at se dig i en ballon
Du gik i et køkken
-så opdagede vi at månen
det var en cykel-
og du gik tilbage til den store fest
af åbningen af din kuffert.
Bedstemor var rasende
af dine parisiske symfonier,
jeg spiste børnene
dine vokspærer.
(Åh dine lækre voksfrugter)
Du forstår.
Du, der var i Louvre,
blandt grækerne i Grækenland,
og du udførte en march
til Victory of Samothrace,
du forstår hvorfor jeg taler til dig
som en fotograf
i Plaza de la Independencia
af Cosmopolis of America,
hvor du lærte at rejse Centaurs
til bønderne i Pampas.
Fordi jeg kigger efter mig forgæves
mellem dine drømme gardiner,
Jeg endte med at ringe til dig
"Lærer, lærer",
hvor din overdådige musik
Det er harmonien i din stilhed ...
(Hvorfor har du løbe væk, mester?)
(Der er nogle dråber blod
i dine gobeliner).
Jeg forstår.
Jeg er ked af det Intet har været.
Jeg vender tilbage til mit glædes reb.
Er dette Ruben? Ja. Rubén var en marmor
Græsk. (Er ikke dette?)
"Alt er rigtigt med verden", fortalte han os
med sin fantastiske prosaisme
vores kære sir Roberto
Browning. Og det er sandt.
ENDELIG
(Med fløjte)
Kort sagt, Rubén,
landsmand uundgåelig, jeg hilser på dig
med min bowler hat,
hvem spiste musene i
et tusinde ni hundrede tyve i cin-
co. Amen.
Sikke en skam!
Forfatter: León Felipe
Sikke en skam
at jeg ikke kan synge sådan
af denne tid det samme som digterne, der i dag synger!
Sikke en skam
at jeg ikke kan synge med en stemme engolada
de lyse romancer
til faderlandets herlighed!
Sikke en skam
at jeg ikke har et hjemland!
Jeg ved, at historien er den samme, det samme altid, hvad der sker
fra et land til et andet land, fra et løb
til et andet løb,
hvordan de bruger
de sommerstorme fra dette til den pågældende region.
Sikke en skam
at jeg ikke har nogen region,
Homeland pige, provinsielle land!
Jeg burde have været født i livmoderen
af den castilianske steppe
og jeg blev født i en by, hvor jeg ikke kan huske noget;
Jeg tilbragte de blå dage i min barndom i Salamanca,
og min ungdom, en mørk ungdom, på bjerget.
Efter ... har jeg ikke tabt anker,
og ingen af disse lande løfter mig
det ophøjer heller ikke mig
at kunne synge altid i samme melodi
til den samme flod, der passerer
rullende de samme farvande,
til samme himmel, til samme felt og i samme hus.
Sikke en skam
at jeg ikke har et hus!
Et herregård og emblazoned,
et hus
i hvilken vil holde,
til flere af andre underlige ting,
en gammel læder lænestol, et møllet spisebord
(fortæl mig
gamle indenlandske historier som Francis Jammes og Ayala)
og portræt af en min bedstefar, der vil vinde
en kamp.
Sikke en skam
at jeg ikke har en bedstefar, der vil vinde
en kamp,
skildret med en krydset hånd
i brystet og den anden i sværdet!
Og hvad en skam
at jeg ikke engang har et sværd!
Fordi ... Hvad vil jeg synge, hvis jeg ikke har et hjemland?,
ikke et provinsland,
ikke et hus
herregård og emblazoned,
heller ikke portræt af en min bedstefar, der vil vinde
en kamp,
ikke en gammel læderstol, heller ikke et bord eller et sværd?
Hvad skal jeg synge hvis jeg er en pariah?
der næsten ikke har et lag!
Men ...
i dette land i Spanien
og i en landsby af Alcarria
der er et hus
hvor jeg er i kroen
og hvor jeg har lånt,
et fyrbord og en stråstol.
Jeg har også en bog. Og hele mit trousseau er
i et værelse
meget bred
og meget hvid
som er i den nederste del
og sejeste i huset.
Det har et meget klart lys
dette værelse
så bredt
og så hvidt ...
Et meget klart lys
kommer gennem et vindue
der har udsigt over en meget bred gade.
Og i lyset af dette vindue
Jeg kommer hver morgen.
Her sidder jeg på min halmstol
og jeg vinder de lange timer
læser i min bog og ser hvordan det sker
folk gennem vinduet.
Ting af ringe betydning
de ligner en bog og vinduesglaset
i en landsby af Alcarria,
og alligevel er det nok
at føle hele rytmen af livet til min sjæl.
At hele verdens rytme gennem disse krystaller sker
når de passerer
den hyrde, der går efter gederne
med en enorm cayada,
den kvinde overvældet
med en belastning
af brænde i ryggen,
de tiggere, der kommer til at trække deres elendigheder, Pastrana,
og den pige, der går i skole så modvilligt.
Åh, den pige! Det stopper i mit vindue
altid og det forbliver til krystallerne fast
som om det var et frimærke.
Hvilken nåde
han har sit ansigt
i det knuste glas
med sin hake ind og hans snub næse!
Jeg griner meget, mens jeg ser hende
og jeg fortæller hende, at hun er en meget smuk pige ...
Hun ringer mig derefter
Fool!, Og efterlader.
Dårlig pige! Det sker ikke længere
for denne brede gade
gå i skole meget uvilligt,
det stopper heller ikke
i mit vindue,
det forbliver ikke i krystallerne fast
som om det var et frimærke.
Den ene dag blev han dårlig,
meget dårligt,
og en anden dag klatrede klokkerne for hende.
Og på en meget klar eftermiddag,
for denne brede gade,
Gennem vinduet,
Jeg så hvordan de tog hende
i en kasse
meget hvidt ...
I en kasse
meget hvidt
der havde et lille glas i låget.
Gennem det glas kunne du se hendes ansigt
Det samme som da jeg var
Pegadita til glasset i mit vindue ...
Til glasset i dette vindue
det minder mig altid om den lille krystal af den boks
så hvidt.
Hele rytmen af livet sker
gennem glaset i mit vindue ...
Og døden sker også!
Sikke en skam
der kan ikke synge andre feats,
fordi jeg ikke har et hjemland,
ikke et provinsland,
ikke et hus
herregård og emblazoned,
heller ikke portræt af en min bedstefar, der vil vinde
en kamp,
ikke en gammel læderstol, heller ikke et bord eller et sværd,
og jeg er en pariah
der næsten ikke har et lag ...
kom, tvunget til at synge ting af ringe betydning!
Drømmen
forfatter: Jorge Luis Borges.
Hvis drømmen var (som de siger) a
våbenhvile, en ren pause i sindet,
Hvorfor, hvis du vågner op abrupt,
du føler, at du er blevet røvet af en formue?
Hvorfor er det så trist at stå op tidligt? Timen
det strimler os for en utænkelig gave,
så intimt, at det kun er oversætteligt
i et torp som vækker dora
af drømme, som måske er refleksioner
trunker af skygge skatter,
af en tidløs orb, der ikke er navngivet
og at dagen deformerer i deres spejle.
Hvem vil du være i aften i mørket
drøm, på den anden side af sin mur?
I ros af skyggen (fragment)
forfatter: Jorge Luis Borges.
Alderdom (sådan er navnet, som andre giver ham)
det kan være tidspunktet for vores lykke.
Dyret er død eller næsten død.
Manden og hans sjæl forbliver.
Jeg lever mellem lysende og vage former
det er ikke engang mørket.
Buenos Aires,
det var engang revet i forstæderne
mod den uophørlige slette,
Det har igen været Recoleta, Retiro,
de fuzzy gader i Once
og de usikre gamle huse
at vi stadig kalder syd.
Der var altid for mange ting i mit liv;
Abderas demokrati rev øjnene for at tænke;
tiden har været min Democritus.
Denne penumbra er langsom og gør ikke ondt;
strømmer gennem et mildt fald
og det ligner evigheden.
Hjulet af de sultne (fragment)
forfatterCesar Vallejo.
Gennem mine egne tænder går jeg ud med at ryge,
råbe og skubbe,
sænker mine bukser ...
Váca min mave, váca my jejunum,
elendighed trækker mig ud gennem mine egne tænder,
fanget med en pind ved tøsens knytnæve.
En sten at sidde på
Vil ikke være der nu for mig?
Selv den sten, hvor kvinden, der har født, snuble,
moderens lam, årsagen, roden,
At der ikke vil være mig nu?
Selv den anden,
hvad der er sket, hænger ned i min sjæl!
Selv det kalkholdige eller det dårlige (ydmyge hav)
eller den der ikke længere tjener eller kastes mod mennesket
det giver mig nu for mig!
Selv den, de fandt krydsede og alene i en fornærmelse,
det giver mig nu for mig!
Selv den skæve og kronede, hvor den genlyser
kun engang gangen af den lige samvittighed,
eller i det mindste den anden, der kastes i værdig kurve,
vil falde af sig selv,
i ægte erhverv,
Det giver mig det nu!
sommerfugl
forfatter: Nicolás Guillén.
Jeg vil gerne lave et vers, der havde
Foråret rytme;
det var som en fin sjælden sommerfugl,
som en sommerfugl, der vil flyve
om dit liv og åbenlyst og let
revolara på din varme krop
af varmt palme
og til sidst ville hans absurde flyvning hvile
-som i en blå sten af engen-
om den smukke rosa af dit ansigt ...
Jeg vil gerne lave et vers, der havde
hele duften af foråret
og det som en sjælden sommerfugl ville tilbagekalde
om dit liv, om din krop, om dit ansigt.
Hvordan ikke at være romantisk og 19. århundrede
forfatter: Nicolás Guillén.
Hvordan ikke at være romantisk og 19. århundrede,
Jeg føler mig ikke ked af det,
hvordan man ikke bliver musset
at se hende i eftermiddag
liggende næsten blodløs,
taler langtfra,
langt derfra fra bunden af sig selv,
af lys, bløde, triste ting.
Den shorts vel shorts
De giver dig mulighed for at se dine tilbageholdte lår
næsten stærk,
men hans syge pulmonale bluse
rekreationshjem
såvel som hans nakke-tynde-Modigliani,
så meget som dens hud-daisy-hvede klar,
Margarita igen (så præcis),
i lejlighedsvis chaiselong
afslappet ved siden af telefonen,
De giver mig en gennemsigtig bust tilbage
(Intet, ikke mere en smule træthed).
Det er lørdag på gaden, men forgæves.
Åh, hvordan man elsker hende så
Jeg brød ikke
fra så skum så sønnet og madrigal,
Jeg forlader jeg ikke vil se hende,
af så Musset og nittende århundrede
hvordan man ikke er romantisk.
Vandspejlet
forfatter: Vicente Huidobro.
Mit spejl, nuværende om natten,
Det bliver en strøm, og det bevæger sig væk fra mit værelse.
Mit spejl, dybere end orb
Hvor alle svanerne druknede.
Det er en grøn dam på væggen
Og i midten sover din forankrede nøgenhed.
På sine bølger, under søvande skyer,
Mine dagdrømme går væk som skibe.
Stående i agteren vil du altid se mig synge.
En hemmelig rose svulmer i mit bryst
Og en beruset nightingale klapper på min finger.
Poem 18 (fragment)
forfatter: Vicente Huidobro.
Her er jeg ved kanten af rummet og væk fra omstændighederne
Jeg forlader ømt som et lys
På vej mod udseende
Jeg vender tilbage til at sidde på min fars knæ
En smuk forår afkølet af vingerens vifte
Når fisken fortryder havgardinet
Og vakuumet er hævet af et muligt udseende
Jeg vil vende tilbage på himlens vand
Jeg kan godt lide at rejse som øjenskibet
det går og kommer i hvert blink
Jeg har allerede rørt tærsklen seks gange
af den uendelige, der omslutter vinden
Intet i livet
bortset fra et anteroom skrig
Nervøse Oceans Hvilken Ulykke Chases Us
i urnen af utålmodige blomster
du finder følelserne i defineret rytme
Jeg er alle mand
Manden såret af hvem ved hvem
Ved en tabt pil af kaos
Overdreven menneskelig terræn
Ja uforholdsmæssigt og jeg forkynder det uden frygt
Uconscionable fordi jeg ikke er borgerlig eller race træt
Jeg er måske en barbar
Ikke almindelig syg
Barbarisk rensning af rutiner og markerede stier
Jeg accepterer ikke dine komfortable sikkerhedspladser ...
Forår i syne
forfatter: Octavio Paz.
Poleret diaphanøs sten klarhed,
glat forside af statuen uden hukommelse:
vinterhimmel, afspejlet rum
i en anden dybere og mere tom.
Havet ånder næsten, skinner næsten ikke.
Lyset er stoppet mellem træerne,
hær søvn. Han vækker dem
vinden med løvflagge.
Født fra havet, vælter bakken,
bodyless busting surf
mod den gule eukalyptus
og spild i ekko over sletten.
Dagen åbner øjnene og trænger ind
i en forventet forår.
Alt, hvad mine hænder rører, flyver.
Det er fuld af fugle verden.
The Branch
forfatter: Octavio Paz.
Syng på toppen af fyrretræet
en stoppet fugl,
tremulous, på hans trille.
Stå op, pil, på grenen,
svinder mellem vinger
og i musikspild.
Fuglen er en splinter
det synger og brænder i live
på en gul note.
Jeg øger mine øjne: der er intet.
Stil på grenen,
på den ødelagte gren.
Og vores brød
forfatter: Juan Carlos Onetti.
Jeg ved kun om dig
smilet gioconda
med separate læber
mysteriet
min stædige besættelse
at afsløre det
og forskudt stædigt
og overrasket
groping for din fortid
Jeg ved kun
den søde mælk i dine tænder
blød og mockende mælk
det adskiller mig
og for evigt
af det forestillede paradis
af det umulige i morgen
af fred og stille lyksalighed
af ly og fælles brød
af noget dagligdags objekt
at jeg kunne ringe
vores.
Ballad af fraværende
forfatter: Juan Carlos Onetti.
Så giv mig ikke en grund venligst
Giv ikke samvittighed til nostalgi,
Fortvivlelse og spillet.
Tænk og ikke se dig
Lider i dig og ikke hæve mit skrig
Ruminer alene, takket være dig på grund af mig,
Det eneste der kan være
Helt tænkt
Ring uden stemme, fordi Gud arrangerede
Det hvis han har tilsagn
Hvis Gud selv forhindrer ham i at svare
Med to fingre hilsen
Hverdag, natlige, uundgåelige
Det er nødvendigt at acceptere ensomhed,
Komfortabel twinned
Med hunden lugter i de fugtige dage i syd,
I enhver tilbagevenden
Ved enhver omskiftelig skumringstid
Din stilhed ...
Flamenco vignetter
forfatter: Juan Carlos Onetti.
Til Manuel Torres
"Niño de Jerez"
det har Faraos bagagerum
Portræt af Silverio
Franconetti
Mellem italiensk
og flamenco,
Hvordan ville du synge
at Silverio?
Italiens tætte honning
med vores citron,
Jeg var i den dybe grædende
af siguiriyero.
Hans skrig var forfærdeligt.
De gamle
de siger de stod op
håret,
og quicksilver blev åbnet
af spejlet.
Jeg gik gennem tonerne
uden at bryde dem.
Og han var skaber
og en gartner.
En skaber af rundkørsler
for stilhed.
Nu er dens melodi
sove med ekko.
Endelig og ren
Med de sidste ekkoer!
Norma og paradis af sorte
forfatterFederico García Lorca.
De hader fuglens skygge
på den hvide kinds højvande
og konflikten mellem lys og vind
i det kolde sne rum.
De hader den disembodied pil,
afskeds nøjagtige lommetørklæde,
nålen, der holder tryk og pink
i græsset flush af smilet.
De elsker ørkenen blå,
de vacillerende kvægudtryk,
polens løgne måne.
den buede dans af vandet på kysten.
Med videnskaben om bagagerummet og stien
de fylder leret med lysende nerver
og skate smørende af vand og sand
som den bittere friskhed af dens tusindårige spyt ...
alb
forfatterFederico García Lorca.
Mit undertrykte hjerte
føle sig ved siden af morgenen
smerten af deres kærlighed
og drømmen om afstande.
Auroraens lys bærer
nostalgi hotbed
og sorg uden øjne
fra kernen i sjælen.
Natets store grav
hendes sorte slør løfter
at gemme sig med dagen
det enorme stjerneklare topmøde.
Hvad skal jeg gøre om disse felter?
fanger reden og grene,
omgivet af Aurora
og det fylder sjælen om natten!
Hvad skal jeg gøre, hvis du har dine øjne
døde til klare lys
og han må ikke mærke mit kød
varmen af dit udseende!
Hvorfor jeg mistede dig for evigt
på den klare eftermiddag?
I dag er mit bryst tørt
som en slukket stjerne.
Hver sang
forfatterFederico García Lorca.
Hver sang
det er en backwater
af kærlighed.
Hver stjerne,
et bagvand
af tid.
En knude
af tid.
Og hvert suk
et bagvand
af skriget.
evigt
forfatter: Mario Benedetti.
Dikt for en evig kærlighed.
Hvis smaragden var uigennemsigtig, hvis guldet mistede sin farve, så ville vores kærlighed ende.
Hvis solen ikke varme op, hvis månen ikke eksisterede, så ville det være meningsløst at leve i dette land, og heller ikke ville give mening at leve uden mit liv, kvinden af mine drømme, der giver mig glæde ...
Hvis verden ikke vendte om eller tiden ikke eksisterede, så dø aldrig, heller ikke vores kærlighed ...
Men tiden er ikke nødvendig, vores kærlighed er evig, vi behøver ikke månens sol eller stjernerne til at fortsætte med at elske os ...
Hvis livet var en anden, og døden kom, ville jeg elske dig i dag, i morgen ... for evigt ... stadig.
Lad os lave en aftale
forfatter: Mario Benedetti.
Et uimodståeligt digt til at tilstå en uinteresseret kærlighed.
Companion, du ved, du kan regne med mig, ikke indtil to eller endda ti, men regner med mig.
Hvis du nogensinde bemærker, at i dine øjne ser jeg dig og en kærlighedskærlighed genkender i mig, må du ikke advare dine rifler eller tænke på, at delirium.
På trods af den stribe intetanende kærlighed, ved du, at du kan regne med mig.
Men lad os lave en endelig aftale, jeg vil gerne have dig.
Det er så rart at vide, at du eksisterer, du føler dig levende.
Jeg mener at tælle op til to til fem, ikke så du kommer skynd dig til min hjælp, men at vide og så være rolig, at du ved, at du kan stole på mig.
Ved foden fra dit barn (fragment)
forfatter: Pablo Neruda.
Barnets fod ved stadig ikke, hvilken fod der er,
og han vil gerne være en sommerfugl eller et æble.
Men så brillerne og stenene,
gaderne, trappen,
og vejene i det hårde land
de lærer foden, at de ikke kan flyve,
der kan ikke være runde frugt på en gren.
Barnets fod da
blev besejret, faldt
i kampen,
han var en fange,
fordømt for at leve i en sko.
Lidt efter lidt uden lys
Han kendte verden på sin egen måde,
uden at kende den anden fod, låst,
udforske livet som en blind
elsker
forfatter: Pablo Neruda.
Kvinde, jeg ville have været din søn til at drikke
mælk fra brysterne som fra en fjeder,
for at kigge på dig og føle ved min side og have dig
i gylden latter og krystal stemme.
At føle dig i mine åre som Gud i floderne
og adore dig i de triste knogler af støv og lime,
fordi dit væsen vil passere uden smerte ved siden af mig
og kom ud i stanzaen - ren af alt ondt-.
Hvordan ville jeg vide, hvordan man elsker dig, kvinde, hvordan ville jeg vide det?
elsker dig, elsker dig som ingen nogensinde vidste!
Dø og stadig
elsker dig mere.
Og stadig
elsker dig mere
og mere.
Den tavse kærlighed
forfatterGabriela Mistral.
Hvis jeg hadede dig, ville mit had give dig
I ordene, rungende og sikker;
Men jeg elsker dig og min kærlighed er ikke betroet
Til denne tale om mænd så mørk!
Du vil have det tilbage et skrig,
Og det kommer fra så dybt, at det har fortrykt
Hans brændende strøm, svag,
Før halsen, før brystet.
Jeg er den samme som en købmand
Og jeg ligner en inert jet.
Alt for min urolige stilhed
Hvad er mere forfærdeligt end at komme ind i døden!
referencer
- Historien om moderne litteratur. Hentet fra es.wikipedia.org.
- Avantgarde-poesi. Genoprettet fra educ.ar.
- De vigtigste avantgarde digtere fra det tyvende århundrede. Hentet fra timetoast.com.
- Avant-garde digte. Hentet fra mispoemasde.com.
- Vanguard poesi fra det tyvende århundrede. Hentet fra estudiaraprender.com.
- Vanguard, Total Transformation. Genoprettet fra vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda. Gendannet fra Neruda.uchile.cl.
- Ode til Rubén Darío. Hentet fra poesi.as.
- Byens blade (s / f). Hver sang Hentet fra: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Digter i New York. Gendannet fra: federicogarcialorca.net
- Primitive tråde (2016). 7 digte af Jorge Luis Borges. Hentet fra: hiloprimitivos.wordpress.com
- Marxister (s / f). Vallejo's digte. Hentet fra: marxists.org
- Min boghandel (2010). Fem kærligheds digte af Nicolás Guillén. Hentet fra: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Kærlighedens dikt af Mario Benedetti. Hentet fra: norfipc.com
- Poetisk (s / f). Juan Carlos Onetti. Hentet fra: poeticous.com
- Time toast (s / f). De vigtigste avantgarde digtere fra det tyvende århundrede. Hentet fra: timetoast.com.